“La suciedad debajo de Human Rights Watch”

Marina Menéndez Quintero y René Tamayo / Juventud Rebelde
Aunque el chileno José Miguel Vivanco negara hace poco, molesto, que haya sido funcionario del régimen de Pinochet, algunos apostillaron que de todos modos su actitud no fue nada receptiva con los familiares de algunos de los miles de desaparecidos quienes, concluida la sangrienta dictadura, se acercaron a pedir ayuda al paisano, entonces ubicado en la Comisión Interamericana de Derechos Humanos de la OEA.
Esa inacción, a posteriori, frente a los genízaros que ensangrentaron a su nación no es, sin embargo, el único baldón que carga y desacredita a quien algún tiempo después fue nombrado director de Human Rights Watch para América Latina, puesto que preserva hasta hoy. El año pasado, más de cien prestigiosos académicos estadounidenses y de otros países calificaron de «muy defectuoso» y marcado por intereses políticos al falaz informe que Vivanco, en nombre de Human Rights, vertió entonces sobre Venezuela, y cuya también impropia manera de divulgarlo le costó la merecida expulsión del país, al que entró con visa de turista para dedicarse a dar conferencias que más bien eran campaña de la oposición, a pocas semanas de las elecciones regionales de noviembre. Vivanco estaba soliviantando.
Su salida precipitada de tierra venezolana como persona non grata, sin tiempo de decir adiós a sus colegas de la furibunda y antichavista derecha no lo metió, sin embargo, en el carril, y vuelve a las andadas de las mentiras contra Cuba con un informe tan oportunista y políticamente tendencioso como el que tributó el año pasado a sus mentores, calumniando a la Revolución Bolivariana.
Formado, según él mismo se jacta, en la Fundación Ford —que el investigador estadounidense James Petras ha catalogado como «fachada de la CIA» y uno de los «frentes culturales» de la Agencia para reclutar a «intelectuales no comunistas» y «alentarlos» a atacar a la izquierda— los antecedentes de Vivanco no son los mejores como muestra de imparcialidad ni de desinteresado y real apego a la defensa de los derechos del hombre.
Resultado de un enjundioso estudio, incluso Human Rights Watch ha sido identificada como una entidad que recibe cuantioso dinero de instituciones entre las que se incluyen la propia Fundación Ford, y transnacionales tan apegadas a hombres claves del poder en EE.UU. como Citigroup.(*)
Ello permitirá entender mejor las claves de esta institución que desempolva ahora el gastado estribillo del supuesto irrespeto a los derechos civiles en Cuba —arma de distintas administraciones norteamericanas para justificar su agresiva política de hostilidad—, y pretende abrir expediente con otro documento nada serio y tendencioso, de claras motivaciones políticas, donde se toma la atribución de examinar apartados de la legislación cubana, y hasta sugerir cuál debe ser la actitud hacia la Isla de Estados Unidos, la Unión Europea, Canadá, y lo que en su lenguaje tan desarraigado de esta, su región, él llama «Iberoamérica».
Esas atribuciones que no tiene y se arroga delinean mejor a Vivanco y su organización como el comodín que, según sea el caso, se ubica para crear el ambiente apropiado a los intereses de lo más recalcitrante y agresivo de la ultraderecha de Estados Unidos y de Latinoamérica.
Pero quizá lo que mejor devele esos derroteros mal agazapados en su nueva verborrea anticubana, sea el momento en que la emite. Porque el susodicho informe vio la luz apenas 24 horas antes de que un subcomité de Relaciones Exteriores del Congreso norteamericano debatiera, un proyecto de ley para devolver a los estadounidenses una posibilidad que hace 50 años les está vedada: viajar a nuestro país.
Aunque Vivanco manifieste que apoya la restitución a los norteamericanos de un derecho constitucional que allí sí está francamente violentado e, incluso, diga que considera al bloqueo fracasado, lo realmente cierto es que está remando al revés del sentimiento expresado por el 70 por ciento de los ciudadanos de EE.UU. que, en reciente encuesta, se han pronunciado por la libertad de poder venir a la Isla.
Su informe busca todo lo contrario, y ello no pasa inadvertido para quienes saben que el tema de los derechos humanos en relación con Cuba ha sido manipulado, politizado, y usado como excusa para justificar un cerco que hace rato tiene muchos detractores y ningún asidero.
Por eso no han faltado reportes que cataloguen el informito como «munición pesada» en manos de ultrarreaccionarios congresistas como los que encabeza Ileana Ros-Lehtinen, cabecilla de un lobby derechista y reaccionario que ha presionado sin cesar a favor del bloqueo, y al que vendrá muy bien blandir la hojarasca de Vivanco para frenar al Congreso cuando muchos de sus miembros se disponen a avalar un mínimo cambio —y allí sí hay que cambiar— respecto a la añeja y troglodita política de Estados Unidos hacia Cuba.
La manera desembozada en que esos grupos dentro del legislativo han chantajeado a la administración Obama en el aún no resuelto caso de Honduras para que la Casa Blanca no cuestionara el golpe, es una muestra reciente de hasta dónde llega su poder de presión. Y también ha develado cómo decisiones tan trascendentes en materia política, son tomadas de una manera tan interesada y sucia.
A ello se añade la publicación, estos días, de un informe que escandaliza, al dar cuenta de los cientos de miles de dólares que estandartes de «libertad» como la Ros-Lehtinen, los Díaz-Balart, y los Connie Mack, entre otros tristemente famosos por su empecinada y cavernícola posición anticubana, han recibido a cambio de posturas dentro del Congreso que, como se ve, ni siquiera en su carácter archirreaccionario y venal son puras.
Según el informe emitido por Public Campaing, solo desde el año 2004 esos grupos de presión han destinado once millones de dólares para «persuadir» a personajes como aquellos en el legislativo de modo que cercenen cualquier «apertura» en relación con la Isla. Lincoln Díaz-Balart va a la cabeza de los receptores con la tontería de 366 964 dólares en los bolsillos. Según la investigación, fue de esa forma que 53 de estos legisladores escribieron a Nancy Pelosi, la titular de la Cámara de Representantes, para dejarle «clara» su postura.
El documento resulta escalofriante al confirmar la manera atroz en que se deciden en Washington los destinos de otros pueblos. Y no falta ahora quien se pregunte si el dinero ha salpicado a Vivanco.
También habría que preguntarse si la coincidencia de su nueva arremetida papelera con el repunte de francas y descaradas acciones provocadoras de la contrarrevolución en la Isla es simple casualidad, o si aquellos grupos de poder dadivosos y sus mercenarios aquí están tratando de montar otra campaña que, bajo el discurso falso de que «Cuba debe cambiar» busca, por el contrario, mantener a nuestro país bajo la presión de una política vieja, tremendamente sucia y anquilosada.

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Foto: max

“Alma de gato”

Foto / Collage: max

Título: El Vigila

“A”

Foto: max

“Coleta de sierpe”

Collage: max

Título: El Vigila

“En la puerta”

Foto: max

“Multicines”

Foto / Collage: max

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5ª edición de EXPOCANNABIS: 30, 31 octubre y 1 Noviembre 2009

Hace casi un decenio que se celebró la primera feria de derivados del cáñamo en Alemania. Desde entonces el auge de ferias dedicadas al cáñamo en todas sus aplicaciones, directas o derivadas, ha ido en aumento en Europa. Tanto es así que en los seis últimos años se han celebrado ya seis ediciones de la feria Spannabis en Barcelona, y cuatro ediciones de la feria Expocannabis en Madrid.

Las condiciones feriales que ofrece la capital de España son inmejorables por su densidad de población y su situación geográfica, equidistante con casi cualquier punto de la península. Las anteriores ediciones de Expocannabis y Spannabis fueron acogidas calurosamente por público y expositores, y este año nos permitimos augurar un éxito aún mayor. Contamos con vosotros. ¡Que no os lo tengan que contar! ¿Qué hacer en Madrid?

Precio de 15 € por día y el del abono de 3 días 40 €, ambos en taquillas del recinto ferial.

Linea 1, Metro: Chamberí

Fotos: max

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La Estación de Chamberí es una estación clausurada del Metro de Madrid, convertida en Museo el 25 de marzo de 2008. Se encuentra en la Línea 1, entre las estaciones de Iglesia y Bilbao, bajo la plaza de Chamberí.
Diseñada por el arquitecto Antonio Palacios, e inaugurada el 17 de octubre de 1919, era una de las ocho estaciones que conformaban originariamente la red de ferrocarril metropolitano de la capital de España. Este arquitecto logró atenuar la posible reticencia del público a utilizar el transporte subterráneo, mediante el empleo de acabados brillantes, coloristas y luminosos en los espacios en contacto con los viajeros, como vestíbulos, túneles de paso y andenes, utilizando masivamente paños de azulejos y otras piezas cerámicas de color blanco y azul cobalto. Su diseño responde a los criterios de funcionalidad, sencillez y economía . Muchas de las estaciones del metro se convirtieron durante la Guerra Civil, en almacenes e improvisados refugios para los ciudadanos durante los bombardeos aéreos.

En la década de los 60, debido al incremento del tráfico de viajeros, Metro decidió alargar las estaciones de la línea 1 para poder poner en servicio nuevos trenes de mayor capacidad, de hasta seis coches. Ante la imposibilidad técnica de ampliar la estación de Chamberí, por su situación en curva y su proximidad a las de Bilbao e Iglesia, el Ministerio de Obras Públicas decidió cerrarla el 21 de mayo de 1966, y ello debido a una remodelación de la Línea 1 de Metro: los andenes se ampliaron de 60 a 90 metros con la finalidad de permitir la circulación de trenes de hasta seis vagones, y la cercanía con ambas estaciones propició que la parada los convoyes en Chamberí dejase de ser rentable.

La estación permaneció inutilizada durante más de cuarenta años, reduciendo los trenes su velocidad cuando atravesaban sus instalaciones, a las que se recortaron los andenes para facilitar la circulación. El hecho de que los accesos exteriores se hubiesen tapiado permitió la conservación de muchos de los objetos cotidianos de la época, como carteles publicitarios, tornos, y hasta billetes en las papeleras. No obstante, la estación acabó por ser vandalizada.

El 31 de agosto de 2006 se iniciaron las obras de restauración de las instalaciones, con vistas a convertirlas en museo. El 25 de marzo de 2008 se produjo, finalmente, su inauguración, y su reapertura al público en el marco del programa Andén Cero.

Sus visitantes podrán pasear de forma gratuita por la antigüa estación de Chamberí. (Wikipedia)

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La ESTACIÓN DE CHAMBERÍ, pertenece a la primera línea de Metro. Su diseño responde a los criterios de funcionalidad, sencillez y economía impuestos por Antonio Palacios. Este arquitecto logró atenuar la posible reticencia del público a utilizar el transporte subterráneo, mediante el empleo de acabados brillantes, coloristas y luminosos en los espacios en contacto con los viajeros, como vestíbulos, túneles de paso y andenes, utilizando masivamente paños de azulejos y otras piezas cerámicas de color blanco y azul cobalto.

Muchas de las estaciones del metro se convirtieron durante la Guerra Civil, en almacenes e improvisados refugios para los ciudadanos durante los bombardeos aéreos.

En la década de los 60, debido al incremento del tráfico de viajeros, Metro decidió alargar las estaciones de la línea 1 para poder poner en servicio nuevos trenes de mayor capacidad, de hasta seis coches. Ante la imposibilidad técnica de ampliar la estación de Chamberí, por su situación en curva y su proximidad a las de Bilbao e Iglesia, el Ministerio de Obras Públicas decidió cerrarla en 1966.

Los trabajos de recuperación de la ESTACIÓN DE CHAMBERÍ, iniciados en 2006, se han llevado a cabo según el proyecto de los arquitectos Pau Soler y Miguel Rodríguez. Su intervención ha consistido en la restauración íntegra del interior, -suelos, muros, bóvedas y carteles publicitarios-, así como la recuperación del mobiliario y los andenes originales, y la creación de un nuevo acceso, ya que el original había desaparecido. (AndenO)

“Dado de papel”

Dado: Tote Foto: max

“Martina situacionista”

El blog del editor. Península

En la cubierta de Deseo de ser punk de Belén Gopegui (Madrid, 1963), aparece Iggy Pop, la voz más intensa, según parece, del rock & roll. Su mirada irónica, extraña y angelical, produce la misma inquietud que la lectura de la novela. El asunto es sencillo. Martina, adolescente, escribe una carta. El resto es silencio (que grita), prodigio narrativo, entereza, centros sociales, abandono del campo de batalla, conciencia de la necesidad o necesidad de ser: la vida (política) en marcha. Martina, dieciséis años, quizá sin saberlo, vuelve a la Internacional Situacionista, a los atentados con pinturas de colores, a la negación radical de las democracias de superficie, mientras observa en sus padres —desde el balcón de su bolígrafo, su punto de vista— el fracaso de los grandes relatos emancipadores. Algo de esto analiza también, desde la teoría, Daniel Bensaïd en Elogio de la política profana (Península, 2009). Ambas obras coinciden en la idea de reconducir a la ciudadanía al espacio de la comunidad. Martina lucha —y reflexiona—por otro modo de vida, por lugares para ser y sentir; Bensaïd reflexiona —y lucha—sobre la transformación de la política en espectáculo, la caída de los dioses (mediáticos) de barro y la obligatoria recuperación de la identidad pública convertida, hoy, en espejismo de la subjetividad. Estos dos textos de combate, palabras que parecen brotar de las estrías de un AK 47, brillan en el panorama libresco. Rimbaud describió una muchacha «con labios de naranja». Gopegui se refirió en Lo real (Anagrama, 2001) a la tierra, «azul como una naranja» y ahora nos ofrece «unos ojos preciosos, son de una especie de azul manzana». En ocasiones, las figuras literarias parecen (o son) balas.

Iggy Pop (1977)Foto: Pierre y Gilles

“Los felices 60 de Bruce Springsteen” por Manuel de la Fuente

Manuel de la Fuente (ABC)

Tal día como hoy de 1949, Bruce Frederick Joseph Springsteen Zirilli nacía para correr y convertirse en el cachas del rock and roll. Hace una semana lo celebró cantando a pleno pulmón e ironía el «(I can’t get no) Satisfaction» de los Stones.
En una humilde cocina de Nueva Jersey, Douglas Springsteen apura otra cerveza, la amarga espuma de los días de un parado. El chirrido de una guitarra se le mete entre ceja y ceja. Desde que vio al tal Elvis en la tele, Bruce, su hijo, ha enloquecido. Cuando el 23 de septiembre de 1949 Bruce llegó a este valle de lágrimas, Douglas pensó que sería carne de cañón, el empleado del mes del burger de la esquina. Pero el chaval tiene un sueño: ser una estrella de rock and roll. Un día, alguien ve en él al nuevo Dylan. Verborrea dylaniana no le falta. Y le pone música en sus primeros y torrenciales dos discos: Greetings from Asbury Park y The wild, the innocent… Rock correoso. La chupa de cuero le gana el pulso a los pantalones campana, y Bruce se convierte en el molotov del rock con Born to run, un credo laico de chicas, coches y huidas hacia adelante: «Nena, hemos nacido para correr». América está oscura, y el chaval se hace un hombre, un tipo que cree en la tierra prometida, que se ha atiborrado de uvas de la ira y las vomita en Darkness on the edge of town. No hay reloj que pueda marcar las horas de sus conciertos maratonianos. Ni termómetro que pueda medir la temperatura musical del apabullante The river, y luego Nebraska, otro viaje al corazón de las tinieblas yanquis.

Foto: max

Envuelto en barras y estrellas, el camionero vuelve a escupir verdades como puños en Born in the USA. Ya es El Jefe, y se echa novia, y se casa, y se mete hasta las cachas en el Tunnel of love. El paso del tiempo, un brillante disfraz, es su estribillo. De vuelta de la fama, mirando hacia atrás con ira, se encuentra con El fantasma de Tom Joad, el de Steinbeck. Caen las Torres Gemelas y de sus cenizas renace un gigantesco ave fénix: The rising. El polvo y el diablo fluyen por las venas del desolador Devils and dust. Después, dónde ir a buscar. En el baúl de los abuelos como Pete Seeger. Bruce lo borda en sus Sessions, pura pradera en llamas. Pero vuelve al redil «pop» toda la cara: en Magic guiñándole un ojo a la chicas de cualquier verano, en Working on a dream sacando a bailar a Obama, la política hecha soul. El círculo se cierra. Y Bruce tira la llave hace una semana cantando en Carolina del Sur el Satisfaction de los Rolling. Como aquel quinceañero de Freehold. Yo lo tengo claro: ¡Felicidades, Jefe!

“A la sombra”

Foto: max

“Los tornillos de Turturro en Barton Fink”

Foto / Collage:  max

“Aquel Pozuelo” de Manuel de la Fuente

ABC

Dijo el poeta que la patria del hombre es su infancia. Tal vez por eso uno tiene la patria dividida. Aquella patria invernal de la Plaza de Oriente y sus estanques helados y aquella patria estival en Pozuelo, una patria de árboles y bicicletas que, por supuesto, eran para el verano. En 1927, gracias a la lotería mis abuelos compraron allí un terrenito, entre los conejos y los chopos, una casita a la que, fetenes como eran, llamaron La Paloma. Los tiempos de aquellos años 30 venían cargados de sangre, pero en aquel jardín compartían un café y un trago del botijo los obreros del ferrocarril, los picapedreros de la carretera de La Coruña, y la pareja de la Guardia Civil, caminera, por supuesto. Nos partió un rayo y la guerra convirtió Pozuelo en una pradera en llamas. Llegó Brunete, y los milicianos de Modesto, Líster y El Campesino pasaban por allí camino de la carnicería de Quijorna. Pero nunca nadie mancilló la imagen de la Virgen en nuestra puerta. Y llegaron los 50, y los 60. En Semana Santa y en verano, a Pozuelo que nos íbamos con los bártulos en la baca del 1.500. Pozuelo era la libertad, Merck y Ocaña en las chapas, las cabañas, el pan con membrillo, las excursiones hasta el búnker que recordaba la matanza, las vacas de la Priégola y su leche recién ordeñada en la merienda, las balas, los casquillos… Pozuelo fue un suspiro, fue aquel primer beso, moderadamente robado, en la arboleda (ahora casi perdida) de la Fuente de la Salud, y tu nombre y el mío trenzados a navaja sobre un enorme corazón en un castaño. Aquel Pozuelo murió y sólo ocupa un lugar desvencijado en la memoria. El hormigón arrasó la patria de mi infancia. Donde te besé arde los sábados la hoguera del botellón, donde debuté en carne de mujer estalla cada fin de semana la cogorza, y ruge ese vándalo que parece que todos llevamos dentro. Me queda la prestación de la nostalgia, me queda el triste subsidio de la melancolía. Pozuelo, otra patria perdida.

(Marta, Lolo y el Gato en Pozuelo, 1987) Foto: max

Recuerdo la tarde de sábado de la foto. Llegamos a Pozuelo en el Simca, por la mañana y después de despertar en Arrieta. Tarde de mesa con cerveza y piscina. Y el ruido del tren cada quince minutos.

“Allá voy…”

Foto: Marta Rosales

Marta nunca hizo muchas fotos, lo cierto es que casi ninguna, pero esta le quedó de MOMA de niuyor. También es cierto que con ese pedazo de tío cañón fue todo más fácil.  Así y todo casi me deja sin pescuezo pero le quedó una obra inmensa  ya  dentro de ese arte menospreciado que es la fotografía. Gracias, rubia. Je.

“Ballena”

Foto: max

(maxfotos)

“Steve Earle, el vaquero rojo, al galope por España” por Manuel de la Fuente

ABC
Steve Earle, el vaquero rojo, el jinete contestario del rock and roll de la Unión, cabalga de nuevo y se lanza en breve al galope por España a lomos de su reciente álbum, «Townes», dedicado a su maestro, mentor y genial compositor y cantante Townes Van Zandt, fallecido el 1 de enero de 1997 a los 53 años de edad.
La pasión de Earle, uno de los más grandes trovadores del momento (por pegada, por su ánimo de fajador, por su combativa pero también lírica trova) por Townes viene de antiguo, tanto que su propio hijo, tan rebelde como él o más (se cuenta que Steve lo tuvo que largar de su propia banda por pendenciero) se llama Justin Townes Earle. Townes, además, comparte apellido con otros ilustres del rock como Steve Miami Soprano Van Zandt, guitarrista y colegón de Bruce Springsteen, y Ronnie Van Zandt, líder de aquella panda de rockeros confederados que fueron Lynyrd Skynyrd. Para Earle, Townes Van Zandt «es el mejor escritor de canciones del mundo, y me plantaré sobre la mesa de café de Bob Dylan con mis botas de vaquero para decirlo». Opinión compartida por otra cantautora y texana ilustre, Nanci Griffith: «Creo que Townes es el mejor escritor de canciones que mi estado natal, Texas, ha producido nunca. Algunos de nosotros somos sólo letristas, pero él era sin duda un poeta».

Photograph by Jim McGuire

Un trastorno maníaco- depresivo, un carácter solitario y tristón y demasiados vasos (probablemente de Southern Comfort, el mismo bourbon que se aplicaba concienzudamente Janis Joplin) convirtieron su vida en un trago bastante amargo, aunque procediera de una adinerada familia del Estado de la Estrella Solitaria. La música de Van Zandt, siempre intensa, fuertemente emotiva y emocionante, no desapareció con él.
El nuevo country le debe más de una, y sus huellas pueden rastrearse en gente como Wilco, los Jayhawks, Uncle Tupelo o los Cowboy Junkies, junto a los que realizó la última gira de su vida. Con estas alforjas repletas de gran música norteamericana llega a nuestro país Steve Earle. Sin olvidar, por supuesto, su propia y sensacional cancionero, uno de los más genuinos, honestos y desgarradores del rock an roll de nuestros días. A galopar, camarada Earle.

“La silla”

Foto: max

Caras

Foto: Lucía Laorden

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Foto: Sofía Vidal

“El que no ve, la que no oye” de Eva Lootz

Eva Lootz

“Ojo” y “Oda al ojo” de Pablo Neruda

Foto: max

ODA AL OJO de Pablo Neruda (Enviado por Malaika)

Poderoso eres, pero
una arenilla,
una pata de mosca,
un miligramo de polvo
entro en tu ojo derecho
y el mundo se hizo negro y borroso.

Cuida el ojo!

El ojo, globo de maravilla,
pequeño pulpo
de nuestro abismo
que extrae
la luz de las tinieblas,
perla elaboradora,
maquinita rápida
como nada o como nadie,
fotógrafo vertiginoso,
pintor francés,
revelador de asombro.

Ojo,
diste nombre
a la luz de la esmeralda,
controlas las leyes de la aurora,
mides,
adviertes el peligro,
te encuentras con el rayo de otros ojos
y arde en el corazón la llamarada.

Como un milenario molusco,
te sobrecoges al ataque del ácido,
leer nóminas y novelas,
abarcas olas, ríos, geografías,
exploras,
reconoces tu bandera en el remoto mar,
entre los barcos
guardas al naufrago
el retrato más azul del cielo,
y de noche
tu pequeña ventana que se cierra
se abre por otro lado
como un túnel
a la indecisa patria de los sueños.

Entonces
dejaste penetrar bajo mis párpados
un átomo de polvo.
se me nubló la vista,
vi el mundo ennegrecido.

El oculista detràs de una escafandra
me dirigió su rayo
y me dejó caer
como una ostra
una gota de infierno.

Más tarde,
reflexivo,
recobrando la vista
y admirando los pardos,
espaciosos ojos de la que adoro,
borré mi ingratitud
con esta oda
que tus desconocidos ojos leen.